Adriana E. Romero

Estoy frente al Muro del Olvido. Recuerda los caídos en nuestra guerra fría. La más fría que tuvimos. Amo a una mujer británica, amo a la pampa que me galopa. Los apellidos del muro me atraviesan como una bayoneta oxidada. No conozco a sus significados. Leo el nombre de Miguel Sosa. Así se llama también nuestra cantante patria, la única que tiene voz de rancho, de horcón y de rescoldo. Aparece Jorge Bono. Una hermosa mujer, pequeña como un relicario, vuela en mi memoria como si fuera un mapa de los que descifra. Hay seis héroes llamados Andrés, no siete. Pero igual me siento desgarrado. Descubro un Sbert y sufro al imaginar que sonreía como Carla, que es un sol azteca. Hay dos Ávalos, que ahora son hermanos gloriosos. Hay once Romero; Adriana baila el tango como ninguna y también perfuma lejos. Aparece un Zubizarreta y recuerdo un hospital con mesadas de mármol atendido por titanes y pienso que en los hospitales más fríos los paramédicos son los más cálidos e imagino que en los mares m